somos chamados de loucos.
Pois poesia nada nos trás.Nem nos leva!
Somos corruptos da realidade.
Imergidos(as) na solidão!
Quando vivemos de poesia,
nos arriscamos no caminho que não é a verdade.
Ficamos loucos...loucos de saudade.
Pois a verdade machuca e trás dor.
Mas tem clareza e tem cor.
E tem apreço na imensidão do amor.
Quando falamos de poesia,
nos é dada o sol para nos queimar.
A chuva para nos molhar,
e o vento para nos levar.
Pois é ... os loucos(as) são jogados.
Nos abismos ou nos becos sem nada a perder.
Sem um centavo, sem um milagre.
Assim, é feito o poeta (poetiza).
Somos gente que se pisa...
E quanto mais pisam na gente...
Mas nosso corpo, nossa alma fiam da esperança.
Um único jeito de amar...
O de se entregar totalmente para aquilo que na vida,
queremos nos dar.
Imergidos(as) na solidão!
Quando vivemos de poesia,
nos arriscamos no caminho que não é a verdade.
Ficamos loucos...loucos de saudade.
Pois a verdade machuca e trás dor.
Mas tem clareza e tem cor.
E tem apreço na imensidão do amor.
Quando falamos de poesia,
nos é dada o sol para nos queimar.
A chuva para nos molhar,
e o vento para nos levar.
Pois é ... os loucos(as) são jogados.
Nos abismos ou nos becos sem nada a perder.
Sem um centavo, sem um milagre.
Assim, é feito o poeta (poetiza).
Somos gente que se pisa...
E quanto mais pisam na gente...
Mas nosso corpo, nossa alma fiam da esperança.
Um único jeito de amar...
O de se entregar totalmente para aquilo que na vida,
queremos nos dar.
Por Carlinhos Pj
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